Une sacrée pelle à tarte qui défouraille sec. Monstrueusement monstrueux, mortellement mortel. Une énorme baffe comme on n'en voit pas souvent : je parle bien évidemment de Chère Catastrophe qui a déballé tout son attirail cataclysmique à la suite des non-moins prometteurs Hashcut et Monnocle. Bien ciselée, logée sur des bases solides, la soirée était prédestinée à tout ravager. Des assauts en rafale lourds et fangeux d'Hashcut, qui développait de longues vagues anguleuses emplies d'anguilles dont nos mains poissardes ne pouvaient retenir la vigueur fugueuse, des monts boueux se sont érigés contre les portes closes d'un public aligné en mur d'enceinte. Enserré, le groupe a frondé, jouant sur les effets, les emphases Post-Rock, mélopées lyriques aériennes et retombées chimiques terre-à-terre, la messe noire et voluptueuse de ces rejetons du père Wizard, Earth et compagnie ont bien retenu la leçon : la foudre ne frappe qu'une fois, et lorsque c'est le cas, il faut la saisir au bond pour faire frémir les portes soudainement vacillantes d'une muraille qui s'effrite sous les mille feux déployés d'intempéries bourdonnants annonçant la razzia barbare des (pince)monseigneurs au Monnocle.
Du Mans, comme ils aiment à le dire, ces p'tits rigolos ont redonné un sens au mot assaut. Quand Hashcut privilégiait la lutte sourde, à pas lents mais endurante, Monnocle choisissait l'option de la fougue juvénile pour harasser la masse grouillante instantanément pétrifiée dans ce parterre. Pas toujours réactive, elle tenait son rôle de mur impassible, aussi chaleureuse qu'une porte de prison dans un cloître bénédictin. Mais le show n'était pas là, nourri par le noir et l'obscurité pénétrante d'une salle au silence clérical une fois passées les hordes barbares. Il était tout ailleurs : devant, à côté de ce néon qui conférait un éclairage tout particulier à la torpeur générale : des ambiances ouatées et tamisées du bout de Hache cédait la fronde agressive d'une lueur âpre, primaire mais efficace, dont la lumière ne pouvait évoquer que celle d'un éclair figé dans sa course du sol au ciel. Erigé en arbre, il gisait, branches mortes, rongées par l'ennui et les kilomètres tirés entre le Mans et Caen, en devanture de ces corbeaux perchés en trio basse-guitare-batterie du feu en fusion de Dieu. Magma subversif, la corrosion loufoque pouvait alors contaminer, d'un comique bedonnant en chef, la salle tout entière résolument stoïque, malgré tout. Parfois branlante, elle peinait à s'incliner face aux exigences de bourrasques dont la rudesse de l'Hiver intimait l'ordre de parachever leur ouvrage. Quoiqu'il en soit et temps pis pour l'impassibilité, l'« atmosphère » d'Arletti a été maintenue à blanc dans ce cercle de privilégiés pour qui s'était déplacée la masse bovine dont je suis l'un des plus fervents pourfendeurs et pourtant fiers représentants. En grande pompe, évoquant les dégénérescences savantes d'un Pneu, pour faire référence à une autre soirée du collectif PTD, alliées à des bouffées délirantes typiquement Grind-Powerviolence-Crust-Fastcore-Barjot-Yoyotedelatouffe, l'humeur avait de quoi être communicative. Et le pacte de violence à bâtons rompus a été tenu jusqu'à ce que sonne le glas de la délivrance.
Mais à l'entame du jour suivant, du haut de la colline débarquait le mastodonte, le concurrent de taille au poids plume dans les chaussettes, la bête à quatre pieds dont les sabots ferrés par Hephaïstos bouffaient toute nature envahissante, le Rocky en diable juché sur les épaules de serfs mutilés par le joug de ses gants dentelés. Lui aussi triangulé, lui aussi instrumentalisé, lui aussi barré à l'extrême, mais avec le souci du vibrant instantané Groovy du Rock ajouté à une virtuosité tout clinquante de naturel. Réunissez les meilleurs ingrédients parmi des groupes tels que Doomriders, Converge, Botch, Taint, Perth Express, j'en passe et des meilleurs, secouez tout ça dans un shaker de démonstration de bravoure et de virilité et vous obtenez la recette idéale d'une bonne soirée propice à briser toutes les palissades. Les murs des prisons arrachés, troués tels des gruyères, on pouvait allègrement se rincer l'œil par le trou de la serrure sans qu'aucune lumière belliqueuse n'attente à notre intégrité. Alors on se régalait de se faire rouer de coup par la milice indéfectible de ces trois envahisseurs impromptus. L'effet de surprise, dira-t-on, même pas camouflé par un cheval de Troie chevrotant dont les béqués lui auraient été données dans les meilleures écuries de la grande confrérie Hardcore. On (je) ne s'y (m'y) attendait pas, tout simplement, et j'en ai pris plein la poire, évidemment. Mâtée, irrémédiablement infâme, la tête grosse comme une tomate et le bourrichon dénudé, écervelé pour l'éternité. Mais fier de l'être, car une lobotomie de cet acabits ne se dessert plus qu'en de rares occasions où le fromage nous est malencontreusement le plus souvent imposé.
Encore une fois, le menu Pommeau-Teurgoule-Débarquement était irréprochable, servi de main de maître par un major d'hommes rompus à l'emploi de leur Passion : contenter les âmes en errance qui comme dirait Takashi Miike dans son film Audition, incarnent un conglomérat de solitudes (dé)chaînées.
Ah ! Et vous reprendriez bien un p'tiboud'bomb'hache pour boucler la boucle ?
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