Lucertulas - The Brawl

Lucertulas tue, mais encore fallait-il que je m'en rende compte. Un concert de plus à mettre à la liste des regrets, un autre parquet d'enfer à lustrer et briquer d'un air lubrique. Les gars pratiquent sans doute possible un Black de Mathcoreux pour s'enhardir d'accoucher du label « Noise ». The Brawl est inquiétant, mais distribue aussi des mandales. Comme Jésus qui fout des pains dans les poires des assaillants maures de faim, Lucertulas serpente et fait ondoyer sa danse du ventre ventripotente. Pour papoter ou peloter, il y a de quoi se palucher avec ce fatras d'attirails contondants aux accents Shoegaze tout dreamy blindés de Far West de l'espace. Qué? Épiloguer ? Pas besoin. Tout est dit en moins d'une demie-heure. Le Reign In Blood du petit Punk. C'est sûr, une fois n'est pas coutume, j'apprendrai à réfléchir mes activités et ma gestion du temps une prochaine fois.

Vandal-X - All Lined Up Against The Wall

« Say it, motherfucker ! » : alors je le dis. Vandal-X est encore un de ces couples qui forniquent dans la mélasse pour se répandre en fiel sonore et séminal autour de la tourbe malaxée par les dégénérés compères Arabrot et autres ancêtres du Noisecore le plus crade. La production est dégueulasse, les compos rabibochées par le Mac Guyver rimailleur du coin. Sale sale sale, seul seul seul. Des sales gueules de notes en fourbi de fourbures foutues et enfichées dans des fichus de linceuls souillés. Du Unsane ? Pas vraiment. De l'asphalte écrabouillée par l'essence hydrogénée au carbure d'un Strapping Young Lad le plus minimaliste et extrémiste. Ca gicle tellement la sudation des corps démembrés qu'on est plutôt dans la compétition sportive totalitaire. Du fascisme en boîte même. Du petit chef avec des oreilles de Mickey à la Maus. Un enfer de vaudeville salace. Du théâtre de boulevard foireux de grands farceurs qui font bourdonner les oreilles pour égratigner les essaims d'abeilles à la pelle. Pas le temps de réfléchir : pas du Grind, pas du Fastcore ; juste de la haine dans les bacs. A bloc. Joué par des gros bras en plastoc et enregistré par des pieds, le ballon comme le vumètre toujours dans le rouge. Tous contre le mur, maquereaux ! Exécution en règle. Rafale de balles esseulées bien sentie par une cohorte de loups encanaillés à la hyène. Une balle logée dans l'oreille. Une mort cérébrale. C'est réglé. C'est gagné.